Писал бы я песни простые как соль,
и жил-бедовал среди грубых крупиц,
терзал бы гитару, мычал свою боль,
и женщин ловил как синиц.
Дотла разорил бы себя к сорока,
как спичка в метель дуновеньем задут,
была бы мне смерть молодая легка,
а жизнь – ну, какую дадут…
Но все я по глупости сделал не так,
томился беспутством на верном пути,
о Господи, что же я был за дурак,
что к черту боялся пойти.
Прости меня жизнь, я тебя не прожег,
в чаду упоительном не просвистал,
навеки остался за мною должок:
кем был я – тем так и не стал…