Страницу дня перевернув,
назад оглянешься понуро:
за витражом былых минут
Петрарке чудится Лаура.
Там память заплетает в стих
влечений порванные нити,
там всё – «прости и отпусти».
Но в сонме смыслов и наитий –
невидим и неразличим,
ко тьме и свету равно близок,
грядущий день как пульс звучит –
в лаурах, гердах, элоизах.