Жужжит пчела, неся последний мёд.
Гудит в ночи беззлобный ветер в трубах.
Ещё тепло. И всё-таки идёт
пора благословенная на убыль.
Идёт легко по влажным белым мхам,
по россыпям алеющей брусники,
по снам, уже тревожным, по стихам,
по сердцу в час бессонный...
Птичьи крики
всё позже будят мой уставший сад,
и лес смолистым духом не дурманит.
Один багульник держит аромат
в тиши болот.
Седой туманной ранью
не спит река, привычно вдаль спеша,
густой прибрежной зеленью хранима.
Вот-вот листву окрасят медь и ржа -
куда б сбежать от красок нелюбимых?
Но точно знаю: сколько ни беги,
нигде не будет счастия иного:
рассвет по эту сторону реки...
закат над ширью берега другого...