Нет больше смысла писать о любви,
Извини, извини, извини, извини.
Это пошло и грязно теперь для меня,
Но стих всё равно для тебя.
Я пишу надрываясь и голос дрожит,
А ведь никто так, как ты мною не дорожил,
Это странно, банально и страшно.
Да, ты не тот, кто кажется принцем,
Но именно им ты являешься.
Никаких больше писем, только если на коже,
Не будет предсмертных записок,
Разве что эта.
Не будет меня и укусов и вообще
Я ненавижу цвет листьев,
Ведь с глазами твоими так схожи.
О тебе напоминают даже толпы прохожих,
Я постоянно ищу тебя там.
Сотни раз на день тебя я встречаю,
Знаешь, я чертовски скучаю.
Не тронуло? Правда? Ты прости,
Я забыла, что решил уйти.
Я тебе не нужна?
Значит считай, что мертва.
Вены вскрыты, кровь холодком.
Знаешь, всё хорошо.