Поэт душою как ребенок.
Его обидеть может всяк.
Поэта надо бы с пеленок
Учить бить мордой об косяк.
Чтоб каждый спор о рифме, слоге
Переходил бы в мордобой,
Где сразу ясно, кто убогий,
Кому работать над собой.
К тому ж, поэт не жрет мельдоний,
Он сыт эссенцией одной.
А потому без всякой вони
Он призван может быть страной.
И за страну, в лампасах красных,
Без капы выйдет он на ринг,
И будет плод трудов напрасных
В мозги распихивать. Один.
Зал ляжет весь, включая судей.
Перчатками держа трусы,
Противник с всхлипом плакать будет,
С надеждой глядя на часы.
Дадут медаль. Дадут по морде,
Но это после, для души...
Поэт не пропадет и в спорте.
Ты только не ленись, пиши!