В общем было-то все никак.
Я родился на свет - пустяк.
Полетели мои года:
Год, плюс год, плюс год - ерунда.
Но зачем-то я есть здесь,
И какой-то в том смысл есть,
Что копчу я небес свод
Вот уже не один год.
Вот уже не один год
Продолжается мой бег.
То асфальт под ногой, то лед.
Впрочем, разницы в том нет.
Впрочем, разницы в том - ноль.
И все так же тверда твердь.
И внезапна порой боль,
И желанна порой смерть.
Кучка грязи, а в ней - дух.
А вокруг - тополей пух,
А вокруг - синевы свет.
В этом смысл, а, что сверх - бред.
Глина к глине, к лучу - луч.
Глина мягкая, луч жгуч.
Оттого-то в конце лет
Боже, не о чем нам жалеть.
Просто, Боже, давай жить.
Серебром по холсту шить,
Чтоб сказать в конце: "Все окей!",
И пойти себе налегке.
И пойти себе, полететь,
Облакам пару песен спеть,
Блики света... крыла взмах....
Вечный ветер, а в нем - прах...