В. С. Высоцкому
Притаился зверь. Тишина кругом.
Только сзади лай – подпирает гон.
Номера стоят, не шелохнутся.
Видно, путь один мне на просеку.
И собачий дух ближе, всё плотней,
И загонщик уже - на тропе моей.
Соберу всю злость и рвану вперёд,
Я - не пёс тебе, пуля нас не берёт.
Был рывок не прост. В небо клочья земли!
Через вал прыжком чтоб догнать не смогли.
Оторвался, тьфу, что за свора псов,
Только жар в боку, лапы вкривь и вкось.
Что случилось со мной, почему всё дрожит?
Толи я на боку толи небо лежит?
Почему не могу я продолжить свой путь?
Нужно срочно в отрыв, лишь потом отдохнуть.
Почему нам инстинкт так мешает жить?
Почему стаю псов я не смог завалить?
Мне бы когти в бок, да клыками в пах,
Но достался стрелку под единый взмах.
У кого спросить? Кто погибель мою
Тайно в мыслях носил и накаркал беду?..
Видно, волчья масть стороной обошла,
И на этот раз пуля впрок у стрелка.
Будет счастье в глазах, будет смех на лице,
Будет шкура моя над камином в дворце,
Только смертью моей не сломили мне дух,
Я – матёрый, и мне не известен испуг!
И убив меня не найдёте покой.
Со стены вам оскалом напомню порой,
Что уйду я, уйду по тропе лесной!
Никогда вашим псам не угнаться за мной!