Снова осень дождём у порога,
Заскучало платьице летнее.
Ну, а в душу стучит дорога,
Раз за разом громче, заметнее.
Та дорога, дорога -- Смоленская,
Окуджавой сердечно воспетая,
И какая сила вселенская
Богородичная, всепетая.
Вдоль обочин кресты поклонные,
Как бы каждому поклониться.
Земли русские, сплошь исконные.
Здесь у многих лики, не лица.
Да и русские у меня отец с матерью,
Но как жестоко меня обделили:
На чужбину легла дорога, скатертью,
Вот и вышло: не в России родили.
Трепещу теперь жалко крыльями,
Не распахнутыми и слабыми,
Как мне вырастить их сильными,
Воспарить над собой, дабы мы
Все, которые есть, русские,
Где бы нас ни рожали родители,
Шли вратами тесными, узкими,
Так, как нам завещали Святители.