Сосен писклявое пенье,
даль, не привыкшая к робам –
это под праздник Успенья
лето ступает за гробом.
Даже машины по трассе
дико снуют под фанфары.
Солнце юродствует в массе –
бьёт по глазам и по фарам…
Голубь к фонтану садится,
ищет похожих на Ноя.
Ушлая эта столица
осень приветствует стоя:
тени приникли к брусчатке,
бросив фигуры и лица…
Только на детской площадке
в прятки играет синица;
только, причастный покою,
клён оголённую ветку
держит, дрожа, над Москвою,
будто бы «чёрную метку».
Дождик из радуги льётся,
гладя бездомную суку –
лето, и плача, смеётся.
Лето не верит в разлуку.
Почерк дождя идиотский…
В окнах – абзац многоточий…
Мёдоточит мятый Бродский,
стиснув багровый листочек.