За спиною осталось молчащее «не» навсегда –
онемевшего взлёта лучи, по Малевичу чёрного цвета,
белой ночью вскружить квадратуру сурового лета
в глубине океанского дна, где не плещет живая вода.
Где же тот, в ком мечты превращаются в очие миги –
прорастают вовне – не дают на плаву захлебнуться?..
Зримой рябью колеблет луны безъязыкое блюдце
с убыванием в августе – до – серповидной мотыги...