Кистепёрой русалке легко в африканских морях.
Бродит сгорбленный йети в далёких, холодных горах.
И пришелец со звёзд в своём шаре над сельвой плывёт.
А атланты попрятались внутрь атлантических вод.
Хорошо им без нас и они продолжают так жить.
И никто с нами, в общем и целом, не хочет дружить.
Царь природы им даром не нужен. И даром, что царь.
И о том не горюет ни Папа, ни пьяный звонарь.
Не горюет писатель, он занят романом своим.
Хлопкороб не горюет, сующий баранину в дым.
И усталой путане на тайных пришельцев плевать,
когда с потным клиентом она залезает в кровать.
Жирный клерк в Гопстопбанке видал всех атлантов в гробу.
Не горюет колдун, что за бабки толкует судьбу.
И спокоен ракетчик, чей светится ярко радар.
И студент не горюет, пихая в фейсбук аватар.
Да и я не горюю, как пасечник знающий пчёл.
Не горюет и тот, кто сейчас эти строки прочёл.