Я всё ему простила. Всё.
Измены и рукоприкладство.
И пепел от своих стихов
Храню, как высшее богатство.
Ветрам обиды раздала,
Ночей бессонных наготу,
И ожидание рассвета,
И крик души, и немоту.
И заживают много лет,
Рубцуются на сердце раны,
И на запястьях, как браслет,
Синеют спрятанные шрамы…
Вместо того чтобы любить,
И научить любви искусству,
Он равнодушием своим
Гасил мою любовь и чувства.
Я всё ему простила. Всё.
Но в одиночестве – нет смысла.
Если б сердца умели говорить,
Нас не убили б собственные мысли…
Нет смысла обижаться на людей - тебя добьют твои же мысли.
(В О.К.)