Когда твоя мечта не может сбыться,
Тогда печаль становится сильней...
...Казалось, что в руке моей синица,
А пригляделась - это воробей...
В душе моей таких же точно - стая,
Усталых и болезненных на вид;
Я этого гоню - не улетает,
И тоже в душу прыгнуть норовит.
Ему шепчу: "Здесь холодно и тесно,
Здесь льют дожди и не проходит ночь.
В моей душе тебе не хватит места,
Прошу тебя, лети отсюда прочь."
А он глядит таким печальным взглядом,
Как будто только пережил беду...
"Мне, - говорит, - другой души не надо...
Пусти меня, не то я пропаду..."
А я не знаю, что ему ответить.
И плачет он, от холода дрожа,
Проплачется и снова в душу метит,
Как будто бы моя одна душа...
...Его печаль я строчками своими
Рисую на ладонях сентября...
А, может быть, найдётся тот, кто примет
Несчастного, больного воробья?