Оценку дать, в который раз, я взялся,
Рациональности канувших в Лету дней.
Тем стал я, кем по замыслу являлся,
Ведь на поверхности лежит души моей
Тяга к прекрасному, что в каждом индивиде
Скрывается под сотней одеял,
Но те глаза, которые Париж могли увидеть,
Я на мерцание монитора разменял.
И задавался раньше, ныне задаюсь вопросом,
Из вариантов двух, что более грешно:
На бестолковой службе, призванной запросы
Мирские окупить, хоть и запрещено,
Стихи писать и прозу, коль надсмотра нету,
И кроме совести, что мучает внутри порой,
Ведь наниматели вознаграждают не за это,
И вытекает из сего вопрос второй:
Отчёты в Word c Excel пустые, без мороки,
Для руководства, что милей сокровищ всех,
Строчить, когда душа рождает строки,
По меркам мира ли не больший грех?
И не порядочность ли служит оправданием,
Мол: «Не за это платят деньги мне»,
Боязни, либо лени созидания,
Дилемма третья в творческой судьбе!
И счастье спряталось, почти уверен
Я, не в ответах на вопроса эти три.
Найти его за той, лишь, можно дверью,
Где нет нужды в них у себя внутри.