Когда слово выпало изо рта твоего, как камень,
Грохнуло кратко – «нет!» – о мостовую,
Как хотел я его раздавить своими руками,
Как храбрый портняжка – сыр. Но всё всуе.
Когда выпало следующее – «прости» –
Я уподобился поезду метрополитена,
Летящему вдаль на немыслимой скорости
В надежде вырваться из тоннельного плена.
И вот оно, третье – «прощай». Да какое «прощай»,
Мы же были одно, навсегда… как там, по книге.
И теперь – сиди и страницы одну за одной вычищай,
Сетуя на судьбу, что крутит в карманах фиги.
С ненарочной жестокостью, о счастье напоминая,
Ты нарезала из живого сердца ремней.
Что ж, носи и красуйся, родная.
Горе мне.
Горе
Мне.
…Что на меня нашло?
Кто написал мне речь?..
Пусть я сломал весло,
В днище открылась течь –
Мог бы завоевать,
Только зачем вот так?
Падая на кровать
В страсти своих атак,
Я бы – боготворил.
Ей – было б всё равно.
Можно скулить «любил»,
Можно допить вино,
Но если нет любви,
Хоть ты развоплотись –
Кончено. Се ля ви.
Треснет английский тис,
Дрогнет Эрот, стрелу
Пустит не в сердце – в глаз.
Что я тогда пожну?
Пару красивых фраз?
Глупо назло богам
Счастье сжимать, как спрут.
Прадеды – Пирр и Кадм –
Точно меня поймут.
Сняв, наконец, доспех,
Выбросив свой кистень
И проклиная всех,
Я отступаю в тень.