Не открывай своё мне имя,
иди бутылки открывай.
Ты в рифму свой, а со своими
и Фет поэт, и в морге рай.
Бывает, даже анонимность
нам службу служит в пьяный час:
не назовёшь Наину Ниной,
и не получишь рюмкой в глаз.
А День поэзии как праздник
ничем не хуже Дня сурка:
вот Пушкин - пил, блудил, проказил,
а стал поэтом на века.
И первый грешник анонимный,
презрев закуски из грибов,
спешит настойку «Грудь Мальвины»
занюхать томиком Рембо.
Второй кричит болотной выпью
(какой порыв, какой литраж):
- налейте в вазу, залпом выпью!
Ох, ни фига ж, охнифигажж
- Три капли не допил я, друже -
на дне оставил для врага.
- Теперь давай, как Пушкин – кружкой!
У гроба скажут: - пил, ага.
Стихи писал – чего же боле?
Пал молодым, почти как Че.
Болел? А кто из нас не болен?
И Блок бы с ним, и вообще
не в пьянстве дело, не об этом
писал магистр Степанцов.
Поэтом жил – умри поэтом.
пиши стишки для праотцов.
Строка на первой из могил:
«Сей аноним был мил, но пил».