На улице красных фонарей в витринах нагой товар,
Торгуют последним - окончательной верой в жизнь,
Меняют разбитые судьбы на хрустяще-звенящий хлам,
Ведь с 10 сантиметров не так уж и больно падать вниз.
И снята одежда, не с тел, с безобразных душ,
И каждый вокруг больше падок, чем за стеклом,
Всё продают, кроме грязных асфальтных луж,
Так мало задумываясь, что же будет потом.
Мимо витрин гудит мегаполис пчёл,
Без дела, без толку растрачивают свой "безлимит",
На смертном одре рыдая и плача о том,
Что время прошло, а душа, как и прежде, болит.
Кругом тех витрин, в витринах - пустой акваланг,
Не наполненный счастьем жизни сосуд.
Вы спешите за счастьем, только спрошу: куда?
Оно не подвластно шелесту зелёных купюр.