осень

осень, я знаю, приш­ла не к доб­ру-
ве­тер раз­но­сит по лёг­ким хмель.

осень сло­ня­ет­ся по дво­ру,
креп­ко сжи­мая в ру­ках пор­тфель.

осень не лю­бит сло­ва со ль­дом,
ей бы нем­но­го го­ряче­го чая.

осень скры­ва­ет­ся под паль­то.

кап­ля люб­ви в оке­ане пе­чали —
вер­ный ре­цепт для тво­ей ду­ши.
ей ни­чего боль­ше не ос­та­лось,
как по­купать ле­то за гро­ши.

осень тво­рит в этом ми­ре ха­ос.
хруп­кой ру­кой по­сыла­ет дождь —
лю­ди, как зве­ри, сбе­га­ют­ся в клет­ки.
толь­ко по­чувс­тву­ешь в сер­дце дрожь —
сра­зу гло­та­ешь ско­рее таб­летки.

осень не мо­жет сог­реть, но хо­чет,
хо­чет теп­ла из про­гор­клых уст.

как же смеш­но: во­сем­надцать стро­чек
я на­писа­ла без те­ни чувств.