Я всегда был открытой книгой
Не умел шифровать между строк
Может в этом простая причина
От чего слог не сбивает с ног.
От чего он душу не колеблет
Словно платье на веревке бельевой
И от этого тошно бывает
Наедине оставаться с собой.
Не достанет он дна синей речки
Как воздушный густой пенопласт
Он практически пуст и бесплоден
Как земли в край распаханный пласт.
Как гитара, что чувства тревожит,
Только нету на рифе струны.
И в стихах моих, что про измену,
Нет и капли там чувства вины.
Пиво словно, где солода нет.
Как вино, но оно не хмелит.
Там где чувство стыда и тревоги
Даже палец, увы, не дрожит.
Не могу утолить вашу жажду
Я водой миража в черпаке.
И стучу, что есть силы, веслАми,
По иссохшей от зноя реке.