Пыль дорог стала мне так привычна.
Я писал уж об этом не раз.
О друзьях, что ушли, закадычных,
Очень часто веду я рассказ.
Всё внутри превращал долго в пепел,
Вёл войну непонятно за что.
И не вспомнить уже, кого встретил,
С кем смеялся, обидел кого.
Я считал себя кем-то всесильным
И на многих смотрел свысока.
Жить учился по песням и фильмам,
Видя только в себе игрока.
За почти что две дюжины лет
Было пройдено много путей
И столь многих уже рядом нет.
Я считал, что могу быть светлей.
Повторял "навсегда" и "навечно".
Верил, что жизнь дана неспроста,
И так нагло, наивно, беспечно,
Начинал всё с пустого листа.
Я забыл, что старался сберечь,
И теперь должен мир отпустить.
Я сегодня оставил свой меч.
Видишь? Я был рожден, чтоб творить.