Скошен июль. Опять ухожу от цели.
Из зоны комфорта вынырнув, стану нервной.
Лучше уж в поле произрастать люцерной.
Или порхать бабочкой-однодневкой.
Но не цепляться за разные обстоятельства,
Не прикипать к образам и предметам,
Даже они свойства меняют. Плавятся.
Или однажды становятся неприметны.
Хвост отрастив павлиний мечтам несбыточным,
Я продолжаю катиться всё с той же горки.
Жизнь – полотно, я же на нём вытачка.
В чьих же руках, спрашиваю, иголка?