on the road Санкт-Петербург - Уфа

ехать в по­ез­де, во­об­ра­жая, что пря­мо в Хог­вартс, зах­ва­тив с со­бой Ча­ка Па­лани­ка. Neighborhoods
на­пева­ют о том, что бо­ять­ся сов­сем не прос­то,
ведь те­бя не пой­мут.

не пой­мут, что в ва­гоне ку­пе ты на­де­ял­ся встре­тить Гар­ри. прос­то Гар­ри, та­кого же оди­ноко­го, как и ты.
и у вас есть свои име­на,
ко­торые при­каза­ли
не го­ворить.

у те­бя та­ких нес­коль­ко. ну же, ска­жи, не бой­ся. каж­дая бук­ва ло­жит­ся на рван­ный ритм.
у ме­ня на ду­ше та­кой же прек­расный Мор­дор,
в нем все ру­шит­ся и ки­пит.

за ок­ном не Кан­зас, им­па­лы не слы­шен ро­кот, крылья ан­ге­ла не зак­ры­ва­ют ме­ня от бед.
мне б иметь ка­кой-ни­будь смысл, ох­ре­нен­ный по­вод
все из­ме­нить.

мне бы Шер­лок в по­мощь, чтоб ра­зоб­рать­ся в мыс­лях или пер­вым из Сот­ни вой­ти в не­из­вес­тный мир.
а еще луч­ше не ста­новить­ся
ци­нич­ным
взрос­лым.
и лю­бить дру­гих.

кто-то тон­ко и точ­но о важ­ном как тот же Сти­вен.
или ста­рина Чак -
при­бегаю к тво­им сло­вам.
как бы бы­ло бы здо­рово, ес­ли бы жизнь бы­ла кни­гой.
и пи­сал б её сам.

мне бы свой ин­тер­прайз да сва­лить бы ку­да по­даль­ше, но в ру­ках толь­ко кни­га,
в ку­пе бь­ёт и­юль­ский дождь.
Neighborhoods про­дол­жа­ют, но мне
ни чер­та
не страш­но.
мне бы в жиз­ни пок­репче мост,

что-то ве­сить, что-то да зна­чить вов­се.
у ме­ня толь­ко по­вод па­дать из от­чих гнезд,
лю­бить Пи­тер, всех тех, чей удар вдруг од­нажды лов­ко
вновь пробь­ет мою брешь,
ког­да я не пой­ду ко дну.

слу­шать Placebo, чи­тать Ча­ка и на­певать так гром­ко, как поз­во­ля­ют лёг­кие:

я смо­гу это. я смо­гу это. я смо­гу.