Я всё еще хочу винить тебя во всём.
Нелепое пророчество размытое дождем.
Не цель, уже не средство, один и об одном.
Неверный поворот из детства, тоже не причем.
Всё так же сам, всё так же напролом.
Конечно же скучаю, особенно о том,
Когда я заблуждался, что у меня есть дом.
Дождливость грусти, онуляеться зонтом.
Мой зонт - закал когда-то слабой воли.
Закал тот прапорционален силе боли.
Количеству могил что я возвёл надежде.
Убив последнюю - ты закален. И ты не станешь прежним.
Цена зонта: последняя надежда.
Проста волюта - боль, и безмятежность,
Агония отчаяния, пред безысходностью,
Победа самобичевания и одиночество.
Средь преждевременной могильной мглы.
И оглушающе кричащей тишины.
Проваливаясь через месеца и дни,
Ты до гниешь сам, изнутри...
А после ты умрешь. Умрет и всё в тебе.
Мотор качает кровь. Ты спишь но не во сне.
Мотор качает кровь, вена пульсирует в руке.
Но сердца больше нет. Твой зонт в тебе.
P.S. Спасибо Мам.