Ах, был бы я королем, наверное б помер со скуки!
На троне сиди весь день, да жри перепелок и слуг.
А руки у королей - да разве же это руки?
Им только бы перстни носить, не то что крестьянский плуг.
С утра продираешь глаза, на мягких перинах лежа,
(Тем временем скоро обед), пора надевать чулки.
Слуга же опять тормозит ( нажрался, бесстыдная рожа),
Его бы за это казнить, но прям без чулков не с руки.
Когда же восставят тебя, извлекши из под перины,
И кланяясь низко в пол, напудрят прыщавый нос,
То тут ощущаешь себя вобще полнейшим кретином,
Опять перепелки, да лесть, и жопою к трону прирос.
Ох, право, такая жизнь любого сведет в могилу.
Не буду я королем! Пойду лучше песни петь.
Богатым и бедным в раз, помещикам и дебилам.
И будет звенеть струна, и будет в карманах медь.
А после зайду в кабак, налью себе чарку пива
И выпью за королей и их королевский зад.
За слуг, перепелок, чулки... за то, чтоб жилось красиво...
И чтоб никогда, никогда уже не вернуться назад!