Прости, за то, что не могу тебя я разлюбить,
За то, что думаю лишь о тебе ночами,
За письма о любви и за звонки,
За то, что не могу сказать двумя словами,
Еще за то, что я с ума схожу,
Когда неделями тебя не вижу,
За «шпильку» каждую мою,
Ведь так боюсь, что вновь тебя обижу…
Но ты не прогоняешь, не зовешь,
И что прикажешь думать/делать?
Тут от тоски с ума сойдешь
Иль озвереешь до предела.