Снова утро. И снова восток пламенеет надеждою зря...
Каждый день вижу этот платок, как вечерняя вспыхнет заря.
И от боли моей не уйти, не укрыться от яда греха,
Коли в мире любые пути вновь к столу приведут, где шелка,
Разноцветные и бирюза, жемчуга и в бокале вино...
Только, кажется, вижу глаза малыша моего все равно!
Только, кажется, слышу я плач, сколько б скрипок не пело в саду!
Вновь опустит на стол мне палач тот платок... В бесконечном аду
Год за годом - и выхода нет. Искупления можно не ждать.
В том платке - смерть души. И секрет смерти в том, что я все еще мать!
До сих пор я в утробе своей ощущаю, как бьется дитя...
И потом, как душила сильней, как избавилась... Все это я!
Умереть, говорят, только раз можно. Солнце к закату спешит.
Сердце бьется все чаще - сейчас принесут мне платок. Смерть души...