Мои до дыр затёртые стихи
(их просто так листали, не читая)...
В них чаянья мои, мои грехи,
и радость тихая, и громкое отчаянье.
В них лето растворяется во мгле,
в осеннем бесприютном непогодье
и в зимнем белоснежном сне
весна далёкая дурманит половодьем.
И обязательства не думать и не ждать
того, что никогда уж не вернётся...
Настанет ночь, и я сажусь писать
и штопать дырки ...
Вдруг слово отзовётся?