Золотыми катушками ниток
Раскатились стога на лугу,
Каждый миг запишу я в свой свиток,
На страницах его сберегу.
Поднимается стая над полем,
Исчезает взмах крыльев вдали.
О терпении часто мы молим -
Много гордости. Мало любви.
Отдыхают согретые травы,
Ароматом, как в детстве, маня.
Мне спокойней признаться неправой,
Чем хранить сто обид на тебя.