Я хочу написать про политику, ветер в поле,
Одинокий дождь или попросту небылицу.
Я хочу написать, напророчить, позволить сбыться.
Только вот без тебя нет ни одного словца, ни одной страницы.
Если бы мне позволили излечиться,
Значит ли, что на век тогда замолчу?...
Я хочу все писать про кошек и про закаты,
Оды печатать мелким шрифтом и прозу.
Веско сказать, уложить всю жизнь свою в фразу,
Только прошло сто дней, а ты в сердце сидишь занозой,
И оттого мне не спится, не естся нормой:
В книгах жажду свою опостылевшую лечу.
Приходи и послушай, растут страницы
Дневников, мнимых очерков, просто слухов,
Если б Бог ко мне не был теперь так глух, он...
Он напел бы мне новых ритмов, но в горле сухо -
Горло мерно хрипит, уставшее к новым звукам.
И я слушаю хрип и на небо опять смотрю...