Этот год по особенному на них богат,
Умещенных легко в пространство моих мерил…
Они падают в пекло, крошатся и горят…
Растрясая слюду и блестки с беспечных крыл…
Им немного уже осталось – на взмах, на два –
Подниматься и оставлять под собою лес….
Этот год по особенному на них богат –
Заключенных легко в пространство моих желез…
И я чувствую этот танец в безглазой тьме
И стрекозьи их крылья после шуршат в песках.
Они падают в это пекло, чтоб в нем сгореть…
Им недолго совсем осталось – на вдох, на взмах.