Серп занесён над лесом,
ночью прохладной кован,
лето летит экспрессом
в осень без остановок.
Август ровняет пылью
оттиски голых пяток,
звёзды росой умылись,
месяц наточен к жатве,
чтобы среза́ть под корень
летних закатов стебли.
Шорох опавших зёрен
ткань тишины колеблет,
и, налитой до края
вызревшей жизни медью,
я колоском склоняюсь…
Жнец наверху всё медлит.