Всего больнее, когда болит душа.
Искристая, как тысячи осколков.
Тянучая, как горький мёд. Спеша
занять "почётное место" уголков,
проникнув во все щели тела и ума,
боль диким воплем рвётся прочь.
Молясь: "Только б не сойти с ума",
пытаясь страдания превозмочь,
не понимая: "За что всё Это мне?!",
надеясь, что скоро грусть пройдёт,
безвольно жаримся в адовом огне.
А помощь... ниоткуда... не придёт...