русское поле, хлеба на просторе,
ветер качает колос,
на голубом небосводе в фаворе
золото ваших волос!
будет кипеть скоро время уборки,
ну, а пока - тишина
в каждую клеточку входит и звонкой
явится миру она.
а я раскину руки крылами
как же душа - высока!
и опускаюсь, сливаюсь, я - с вами,
с каждым из колоска.