Нет, родная, не курица ты.
Просто...к дому привязана жизнью.
И живёшь на краю пустоты.
Ждёшь, когда солнце лучиком брызнет.
А могла бы...могла бы сама
Осветить чей-то путь. Чьи-то грёзы.
Но нельзя. Тебя сводят с ума
Чья-то боль. И шипы, а не розы,
Устилают тропинки твои.
Ты идёшь, кровь сочится из раны.
Но...опять за окном соловьи
И в ромашках цветущих поляны...