Жила-была Джульетта, красавица одна, —
Ромео полюбила, с тех пор не знала сна.
А он, о том не зная, к ней сам любовь таил,
Стихи ей посвящая, в них чувства отразил.
Она то сомневалась, то пряталась порой,
Понять его пыталась, скрываясь за игрой.
Ромео часто злился, любовь его росла...
«Зачем в неё влюбился?» — раз мысль ему пришла,
И он, в пучину горькую обиды погружён,
Ушёл в тоску недолгую... Вот, снится ему сон:
Он видит, что Джульетта опять о нём грустит
И что стихи поэта, как золото, хранит,
И что Её все мысли лишь только об одном:
«Нет радости, нет жизни, пока мы не вдвоём».
Ромео чуть не плачет... Вдруг видит милый взгляд.
И разговор уж начат, сердца огнём горят.
И нет уж больше мочи прогнать любовь опять,
Да и Она не хочет с другим рассвет встречать...
Вот так родное сердце, что пламенно горит,
Не знает, куда деться, но верность ей хранит...
Быть может, недостоин поэт такой любви,
Но так уж мир устроен: ты только позови, —
И сердце, то, что Богом тебе посвящено,
Услышит, — и в убогом усмотрит всё равно:
«Один ты в целом свете, другого не найти,
Уж если счастье встретил — уж не свернутьс пути»...
16 августа 2016 г.