Может я и не поэт,
Но жизнь моя, словно силуэт.
Всё пытаясь белым рисовать,
Получается мрачнее.
Почему там не светло?
Может Солнце не зашло..
А может, дело всё во мне?
Жизнь провожу в сплошной я темноте
От того так тесно,
В жизни одноцветной.
От того так душно,
Солнца не ведая.
И я всё падаю, улетая...