Он не играет на саксофоне
И он не поет в опере.
Что ж я так меркну на его фоне,
Как паутинка осенью.
Снова гуляю в его аллеях,
Силясь усвоить новое,
Грею сердечко на батареях,
Глупое, бестолковое.
Хочется хвастать, сорвав наросты,
Каждой его поделкою.
Господи, как же оно непросто:
Любить Игоря Белкина.