Земля иссохла вся уже, в морщинах.
Укор хозяину – ведь жаждет пить.
А я (несносный, всё-таки, мужчина),
всё забывал цветок в горшке полить.
В конце весны он вспыхнул куполами.
С тех пор, как будто, пламенем горит.
Гортензия, не убавляя «пламя»,
всё время его дарит без обид.
Упругость нежных листьев сохранила,
чтоб свежим видом радовать меня.
А я... не слышал зов цветка, дурила.
Ох, правильно бесчувственных бранят!
Готов исправить я свою оплошность,
вот только воду бы не перелить!
...Прости, гортензия! Я не нарочно.
Надеюсь, сможешь к осени простить?