Так бессмысленна жизнь,
так бесцельно судьба пролетает!
Для чего мы живем?
Может, скажет мне кто, если знает?
Даже если твой след
на бумажный снег переложили
за огонь, что принес
тем, что жили во тьме, не тужили,
есть лишь видимость дня,
дел бессмысленных коловращенье,
мы пришли, чтоб уйти,
мы всего лишь пути продолженье.
Лишь куски янтаря,
с глупой мошкой в смоле утонувшей,
наши чувства храня
для толпы за кумиром бегущей.