Вечер на бульваре. Теплым пледом
душный воздух всё накрыл в округе.
Догорает жар последний лета,
грея и дыхание, и руки.
Твердая, как золотой орешек,
низкая луна глядит лениво
на раздолье выносных кафешек,
на столы с коктейлями и пивом.
Тут часы медлительны, как гири.
Хамоваты нравы, но галантны.
Правят бал здесь кошельки тугие
и толпа безмозглая инфантов.
Боже мой, зачем такие лица
ты лепил и мир украсил ими?
Если не напиться, то умыться
хочется, чтоб их из зренья вымыть.
Только вдруг, как призрак, как виденье,
словно та же Незнакомка Блока
проплыла блистательною тенью
и за столик села одиноко.
Красоты несносной, небывалой,
неразгаданной и безупречной.
Взглядом всех окинула усталым,
но вполне готовым к новым встречам.
Так зачем в невероятном платье
ты зажглась огнем звезды вечерней?
«Кто ее танцует, тот и платит» –
от господ холеных и до черни.
И огни кафе, болтливых улиц
вдруг погасли перед этим светом.
Словно постояли и вернулись
яркие часы большого лета.