Возьми кисть и представь, что ты - художник,
Закрась холст хотя бы в один цвет.
Где-то в Питере моросит дождик,
Он не видел тебя много лет.
На асфальте, дворцовой брусчатке,
В лужах плавает яркий свет.
По соседству, в мятой тетрадке,
Стихи пишет неизвестный поэт.
На одной из Васильевских линий,
Несмотря на ветер и дождь,
Кто-то полюбил Неву лишь за синий
Цвет её огромных ладош.
Лиговский, такой оживлённый,
Замирает в руках у творца.
Вот опять, ночью бессонной
Кто-то пишет линии твоего лица.