по бело-черным закоулкам дней,
по подворотням раненной души
рябь пробежала...и струна о Ней
спеть первовстречным, торопясь, спешит...
спеть о тоске несбывшихся минут,
об одночасье исхудавших слов,
о том, что для влюбленных не поют,
а берегут для брошенных котов,
о том, что теплится под слоем снега лет
и станет продолжением вершин,
покрытых льдом, что возвращенья нет...
ведь стал уже никчемным и седым...
о том, что дни - не берега в цвету-
исстылая каемка вечных зим...
но раз за разом воспеваешь Ту,
что знал года под именем родным...
коты тебе предложат спину - гладь,
собаки вторят, воя все острей,
а ты все ждешь, когда качнется гладь
безветренного моря прошлых дней...