мой ответ останется только словом, только звук и всё — и ни капли чувств. я люблю тебя — или, может, скован чьим-то ловким знаком, попался в клюв. пустельга рождается из ладони, смотрит чёрным глазом, — ах, волшебство! — и одной не хватит, а взгляд бездонен и немного чем-то похож на твой. и о чём спросить тебя, что ответить — ты не скажешь правды, как ни проси; там, где были двое, не нужен третий, только выбрать больше не хватит сил. утром спросит — где же тебя носило, но ответ ты можешь держать в уме.
есть дары, что взять не хватает силы, если ты не можешь отдать взамен.
что есть правда, где нам достать до правды, где нам — «монстрам» — чувствовать и любить. если это цель, то в конце — награда, а наградой станут десятки битв. что нам друг для друга, кем становиться, что искать в прощаниях и годах?
я спрошу тебя, а ответит птица:
просто правда — это осколок льда.