Приемлем дождь порой осенней
Приятен снег своей порой,
Но что мы знаем о деревьях
О их страданиях зимой.
Как их природна вовлеченность
В наш несомненно правый быт
Камыш как древо не шумит,
И все же та же утонченность
Таит ночные колыханья
Когда ни свет и ни зоря
Подлунным блеском очертанья
К себе приковывают взгляд.
Ценитель подлинного чувства
Не устоит, его лишь взор
Хранит без авторства искусство
Он лишь запишет разговор,
Что прозвучит без слов, лишь ветер
Его способный повторить
Разносит по полям и пепел
Готов с ним участь разделить.
Иль ель младая в Заполярье,
Иль сосны таинство хранят
Возможно тоже их не станет
Лишь щепки в стороны летят.
В далекой роще оголенной
Иль глядя на фруктовый сад
Писца печалью переполнит
Тетрадь лежащая в руках.