Твой тихий голос, словно дождик капал,
такой весенний благодатный дождь.
Я говорила : все слова до лампы,
что ими вряд ли стену прошибёшь.
Что и без них на сердце места мало,
что не готова - с чувствами спешить.
Я их пинцетом быстро доставала
из горла, глаз и уголков души.
И повторяла, что влюбляться рано,
всему виной – наш дождик затяжной.
А голос лился, лился, как из крана,
Он был во мне и где-то надо мной.
Хотелось пить его шальные ноты,
и обжигаться, сплёвывая ложь…
Однажды утром прошептала: кто ты?
Я так боюсь, что стену прошибёшь.
В твоих словах особый запах пряный,
Они целебны, словно майский мёд.
Когда на сердце кровоточат раны,
откроешь душу – сразу заживёт.
Бегу по кругу: «Вира –Вира - Майна…»
Целуя голос тихий - на бегу.
Его запомнить я смогла случайно,
Да вот забыть случайно - не смогу…