Этот город – мой склеп. Я мертва.
Только прихоть цветных витражей –
Эти люди, машины; дома –
Прах и мрамор. Игра миражей.
Я была гимназисткой, и мир
Был так светел и трепетно чист.
Юный Лермонтов был мой кумир.
Я от ветра дрожала как лист,
И была влюблена… Но в кого?..
Я не знаю… Как можно забыть?
Лишь в каком-то чаду роковом
То решение – больше не быть.
Помню шелковый бант в волосах…
Почему-то в крови – кружева…
Чьи-то слёзы… И – небо в глазах…
Неужели я всё же... жива?