Я пытаюсь писать письма
В дальний город - и быть ближе.
Опадают в саду листья,
Пробивают дожди крышу.
Вдохновения нет. Странно -
Обделяет меня осень.
Жизнь течет вне чужих планов,
Не заходит, куда просят.
Умываюсь водой с неба.
Простудилась - ну и? - ладно!
Наедаюсь ржаным хлебом
И пишу не совсем складно.
Миллиарды людей в мире.
Здесь же - менее двух сотен.
Ох, мудрее тогда жили:
Совесть есть, и сундук плотен.
Можно долго мечтать, думать
И считать по ночам звезды,
Ждать рассвета, тянуть струны...
Но уже привыкать поздно.
Собираю в букет листья
И смотрю сквозь туман в город.
Бесполезно писать письма -
Я приеду домой. Скоро.
22. 07. 16.