не просыпаются к зиме
цветы и плакальницы ивы,
и не звенят уже игриво
ни дождь, ни юная капель...
все замирает... сердца стук
и тот становится все тише,
лишь только валенки из ниши
тихонько шепчут: "Не апрель..."
морозным утром удивясь,
что и в Москве бывает солнце,
черпаем сладкий чай до донца,
ждем наступления весны.
сном изнуренная душа,
как прежде ожидает чуда,
забыв про запах незабудок,
жжет поминальные костры....