Авторам сопливых историй,
Кто в двадцать с хвостиком лет,
Рыдает в каждой строке о том,
Как она ответила: -Нет.
Освобождая своих мыслей мешок,
Творит аккуратно юноша ночью.
Распалив в комнате свет,
Садится за стол,закурил.
Что бы сказать?
Какие слова подобрать?
Что бы пассия поняла,
Мой серьезный настрой.
Затушив сигаретку,и прогоняя в окно,
Клубы горячего дыма,
Открыл школьный блокнот
И начал творить.
Сначала расскажу как могло быть,
Оставшись любимая с ним.
Потом анализ и настоящее,
Грусть,слезы,истерика.
Выкидывая в урну друг за другом,
Грязные синие листы.
Стуча кулаками по столу,
Шепотом :-Где же я был?
Просидев до утра,
Кончился папин коньяк,
Глаза слиплись в единый синяк,
Думает: -пойду-ка я спать.
Проснувшись к полудню,
Понял,что стих так не написан,
Вакцина от тоски выпита,
В блокноте на крайней странице слово
Люблю, хотя доллжно быть любимая.