Она снова поёт.
Так же тихо, как раньше,
Словно боится услышанной быть.
От сих ноток знакомых по телу мурашки…
Так, наверное, проще боль в сердце сокрыть.
Она снова поёт, упуская припевы.
Говорят, что поют, вместо тысячи слез,
Когда стонет душа от излишних секретов,
Когда реальности грань засыхает от грёз…
Она снова поёт.
Как живая картинка:
Стая чаек, шум волн и она на песке,
Смотрит в небо. Холодная, будто снежинка,
Что не может растаять в приморском тепле…
Лишь при свете луны, оживленная морем,
Шепчет тихо, пытаясь открыться душой.
Она снова одна, вновь укрытая горем,
На одном берегу с молчаливой судьбой.
Она снова поёт,
Неразборчиво тихо,
Так, чтобы слышала только луна.
И ловя вдохновение тенью безликой,
Улыбается нежно, точно дитя.
С головою она погружается в омут.
Закрывая глаза, отдает всю себя
И мне слышен то плач, то едва ясный шепот,
В этот миг, мне казалось, застыла земля.